В феврале роботы принесли мне шиш с маслом, ровно ноль. Но не об этом я склонен размышлять сегодня, а о временах года.
Лет тридцать назад мы жили в общежитии, система была коридорной. За пару комнат от меня жил Витя Сёмкин, мой одногруппник. Ровно в полночь, на стыке времён года, я заявлялся к Сёмкину и выкрикивал традиционное уже приветствие:
«С весной тебя, Сёмкин!» Он ответствовал и бежал ставить чайник на коллективную кухню. А потом мы пили с ним пустой этот чай, что твои ёжик и медвежонок, и всматривались в ночь, печатлея в сердцах своих странные нотки грядущего, пропуская через себя всполохи невыразимой щемящей тревожности — оттого что, вот, Весна, и мы дожили до этого момента, хотя бы и календарно.
В прочие времена года происходило примерно то же самое у нас с Сёмкиным
(на ежеквартальной основе, как говорят финансисты), однако привечание весны оказывалось самым трогательным делом, из года в год, целых 5 лет. Невесть где теперь этот Сёмкин, да и жив ли он… нема Сёмкина, чтоб порадоваться грядущему, остались одни только времена года. Ну ничего, уж как-нибудь.
(
Читать дальше )