Михаил Федоров,
Окончание:
Трудно? Еще как. Но разве прекрасное рождается без усилий? Цветок пробивается сквозь бетон, жемчужина — через боль раковины. Так и мы: сквозь войну курсов, через грохот бирж, сквозь яд чужих мнений — можем нести в ладонях искру тепла.

Ведь если рынок — океан, то лишь вместе мы доплывем. И тогда даже в кромешной тьме наш корабль, освещенный огнями солидарности, не сгинет в пучине

Михаил Федоров,
Продолжение:
Да, злость здесь — как дыхание. Мы все — узники стресса, запертые в лабиринте, где Минотавр зовется «рыночной волатильностью». Он смеется, глядя, как мы метимся, царапая стены ногтями. Но что, если перестать видеть в ближнем врага? Что, если разжать кулаки и протянуть руки — не для удара, а для того, чтобы вместе удержать падающий фонарь надежды?

Я хочу верить, что мы — не стая крыс в трюме. Мы — мореплаватели в одной ладье, что борется с девятым валом. Рынок — не казино, где ставкают кости жадности. Он — ураган, испытывающий паруса наших душ. Да, он выворачивает наружу грязь: страх, алчность, малодушие. Но разве не в шторме ярче всего светит маяк доброты?

Любовь здесь — не слабость, а бунт. Милосердие — не наивность, а оружие. Поддержка — не глупость, а щит против хаоса. Представь: мы стоим спиной к спине, отражая стрелы цинизма. Наши слова — не кислота, а дождь, гасящий пожары злобы.
…

>Chat GPT, сможешь лучше написать?
Что тебе на это ответит дипсик, без мата и в художественной форме:
**Как сохранить свет души среди бурь рыночных битв?**

Вопрос, что терзает меня, прост и вечен: как не позволить сердцу зачерстветь, когда вокруг — оскал ярости, а воздух пропитан желчью? Рынок… Он подобен железу: холоден, беспощаден, звенит лязгом амбиций. Здесь не братство, но арена, где даже тени сражаются за крохи солнца. Гладиаторы в костюмах, мы кружим в танце, где каждый шаг — удар клинка. Человек человеку — не волк. Волк хотя бы воет к луне, скорбя о чужой боли. Здесь же — тишина перед тем, как вцепиться в глотку.

Тысячи глаз следят, тысячи ножей точат. Продал — смеются. Купил — шипят. Оступился словом — растерзают, словно мясо бросили в клетку. Но разве акции — дети наши? Нет, это лишь искры в чужом костре. Если веришь в выбор — отпусти. Хорошее, как весенний росток, пробьется сквозь асфальт насмешек.
…